Fantasma da Máquina

quis esta fome
tenho-a agora

muita


caso-me dia 17
sem dote
sem vestido
sem festa
sem anel
sem bouquet
sem faca nem queijo
com fome apenas
muita

parto para a Bahia dia 30 de Abril
na mala:
nem passado
nem futuro
nem plano
nem destino
nem ânsia
nem medo
nem faca nem queijo
na mala :
fome apenas
muita

a seu tempo comerei
muito
demasiado
quase tudo

a seu tempo voltarei
enfardada
regurgitando
a gula
vomitando
o excesso
em palavras transformado

a seu tempo
escreverei ____________ tudo
até
eu _______________________________toda
ser___________ de novo _____________apenas
fome

UM SONHO NUM SONHO

Este beijo em tua fronte deponho!
Vou partir. E bem pode, quem parte,
francamente aqui vir confessar-te
que bastante razão tinhas, quando
comparaste meus dias a um sonho.
Se a esperança se vai, esvoaçando,
que me importa se é noite ou se é dia...
ente real ou visão fugidia?
De maneira qualquer fugiria.
O que vejo, o que sou e suponho
não é mais do que um sonho num sonho.

Fico em meio ao clamor, que se alteia
de uma praia, que a vaga tortura.
Minha mão grãos de areia segura
com bem força, que é de ouro essa areia.
São tão poucos! Mas, fogem-me, pelos
dedos, para a profunda água escura.
Os meus olhos se inundam de pranto.
Oh! meu Deus! E não posso retê-los,
se os aperto na mão, tanto e tanto?
Ah! meu Deus! E não posso salvar
um ao menos da fúria do mar?
O que vejo, o que sou e suponho
será apenas um sonho num sonho?

O tempo é indivisível. Dize,
Qual o sentido do calendário?
Tombam as folhas e fica a árvore,
Contra o vento incerto e vário.

A vida é indivisível. Mesmo
A que se julga mais dispersa
E pertence a um eterno diálogo
A mais inconseqüente conversa

Todos os poemas são um mesmo poema,
Todos os porres são o mesmo porre,
Não é de uma vez que se morre…
Todas as horas são horas extremas!

Em resposta aos dizeres seus

Vendo a esperança desmaiar por sobre os ombros

Qual jóia falsa a pender de algum pescoço

Fantasia interrompida

Um homem se propõe a tarefa de desenhar o mundo. Ao longo dos anos, povoa um espaço com imagens de províncias, de reinos, de moradas, de instrumentos, de astros, de cavalos e de pessoas. Pouco antes de morrer, descobre que esse paciente labirinto de linhas traça a imagem de seu rosto

Minha Boemia
(fantasia)

Eu caminhava, as mãos soltas nos bolsos gastos;
O meu paletó não era bem o ideal;
Ia sob o céu, Musa! Teu amante leal;
Ah! E sonhava mil amores insensatos

Minha única calça tinha um largo furo.
Pequeno Polegar, eu tecia no percurso
Um rosário de rimas. A Grande Ursa,
O meu albergue, brilhava no céu escuro.

Sentado na sargeta, só, eu a ouvia
Nessa noite de setembro em que sentia
O odor das rosas, que vinho vigoroso!

Ali, entre inúmeros ombros fantásticos,
Rimava com a débil lira dos elásticos
De meus sapatos, e o coração doloroso!

Todas as cartas de amor são
Ridículas.
Não seriam cartas de amor se não fossem
Ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras,
Ridículas.

As cartas de amor, se há amor,
Têm de ser
Ridículas.

Mas, afinal,
Só as criaturas que nunca escreveram
Cartas de amor
É que são
Ridículas.

Quem me dera no tempo em que escrevia
Sem dar por isso
Cartas de amor
Ridículas.

A verdade é que hoje
As minhas memórias
Dessas cartas de amor
É que são
Ridículas.

(Todas as palavras esdrúxulas,
Como os sentimentos esdrúxulos,
São naturalmente
Ridículas).

Álvaro de Campos

Não consigo mover uma palha para sair do emaranhando de emoções confusas como o paradoxo matemático da lógica e da emoção, onde o certo se torna errado e o errado continua errado em ser disfarçado e colocado na esquina da razão. Tento de todas as formas matar algo que nasceu tão espontaneamente  como o fogo que nasce do calor do sol. Se houvesse barreiras para bloquear tão manifestação eu já teria colocado milhares. Mas havia centenas de milhares delas e nenhuma conseguiu impedir que fosse criado um caminho paralelo para que isso nascesse.

A cada dia sou um novo ator. Crio um novo personagem para me esconder.  Cada dia uma trama a ser desfeita, um laço a ser dado um nó a ser cortado, uma ponte a ser quebrada. Cada dia uma dor dilacerante como se cada pedaço de célula que existe dentro do meu coração fosse separado em formas subquanticas a ponto de destruí-lo com uma frase e o regenerar com um sorriso. A cada momento que se passa eu sou um guerreiro mais forte que o anterior, sempre lutando dentro de si mesmo para esconder algo que quase todos já viram.

A cada passo que dou em direção ao que acho certo eu me afasto do que sinto, como se meu destino me empurrasse para a direção do amor, mas minha razão empurra para uma direção no qual meu amor vai morrer com o tempo ou o esquecimento, ou então viver para sempre fantasiado de sol púrpura numa tarde chuvosa. E cada vez que eu vou a direção desse amor, os caminhos ficam cada vez mais minados, perigosos, tortuosos e por que não dizer, mortais? Minha alma está solta, mais meu coração usa uma máscara sem expressão que o deixa cada vez mais duro e frio quando ele quer totalmente o contrario.

Se eu falar o que penso, se eu pedir o que quero, se eu desejar o que desejo, se eu gritar pelo que anseio, se eu amar o que eu amo, se eu demonstrar o que sinto tudo vai se tornar uma incógnita tão grande que nem a perplexidade do universo seria algo comparável. Se tudo isso vier à tona um universo nasce enquanto outro morre. O que nasce pode ser tão bom quanto o que existe. Se o que nasceu espontaneamente não for aceito, o já existente pode ser modificado para o bem ou para o mal. Deverás complicações para um único amor.

Enquanto nada acontece, continuarei sendo um guerreiro imbatível a cada dia que se passa. Um ator perfeito que passará boa parte do tempo atuando pra esconder o quão apaixonado eu estou. Ou então, na pior das hipóteses: Jogar esse amor em um cofre e viver sofrendo eternamente com ele, esperando que ele morra tão espontaneamente como ele nasceu, por que simplesmente eu não pedi pra te amar, mas acabei me apaixonando por ti.

ESTA É A CAPA DO LIVRO. A CRIATURA FINALMENTE ABRIU OS OLHOS DURANTE UMA DELICIOSA TEMPESTADE QUE ACONTECEU HOJE AQUI. FOI UMA SENSAÇÃO INTERESSANTE. TROVÕES, VENTO E AQUELAS LETRAS PEQUENAS DE LIVRO BARATO QUE DÃO SONO.
VEJA QUE BELO TRECHO:

"AGORA EU ERA LEVADO A EXAMINAR CAPELAS MORTUÁRIAS E CATAMCUBAS. MINHA ATENÇÃO SE FIXAVA EM OBJETOS CUJA VISTA ERA A MAIS INSUPORTÁVEL PARA A DELICADEZA DOS SENTIMENTOS HUMANOS. EU VIA COMO A BELA FORMA DO HOMEM SE DEGRADAVA E DECOMPUNHA; EU ASSISTIA A CORRUPÇÃO DA MORTE SUCEDER À FLORESCÊNCIA DA VIDA;CONTEMPLAVA COMO OS VERMES HERDAVAM AS MARAVILHAS DO OLHO E DO CÉREBRO."
(MARY SHELLEY)

HOJE UM CARA ME DISSE QUE LEU A IDADE DA RAZÃO DE SARTRE E ABSORVEU DE TODO O LIVRO UMA FRASE:
“VOCÊ É MUITO BOM, MAS NÃO SERVE”.

SE FOSSE POSSÍVEL DIZER TODA A VERDADE...ISSO SIM, SERIA LITERATURA DE ALTO NÍVEL. MAS NÃO É. ESTAMOS PRESOS A UMA MORAL IMPOSTA . ESTAMOS TODOS CONTAMINADOS POR UMA VAIDADE SEM LIMITES. VAIDADE ATÉ PARA SER ESCROTO. O SOFRIMENTO NÃO MELHORA O CARÁTER DE NINGUÉM, ACHO QUE PIORA, E MUITO. FICAR DOENTE TEM ALGUMA VANTAGEM, VOCÊ ACABA SENDO POUPADO DE EVENTUAIS HUMILHAÇÕES, SÓ QUE A ABSOLUTA CONSCIÊNCIA DISSO, SIMPLESMENTE DETONA A SITUAÇÃO.

GOSTO DE NUTRIR AMOR POR FANTASMAS VIRTUAIS. TÃO PERFEITO. TÃO LONGE.